Смотри! Летят пушинки сорных трав,
увидишь, только голову задрав
до хруста в позвонках. О ave, август!
О ave, грусть, рожденная травой,
а это расставанье с головой –
то Бахусом навеянная благость.
Держу прохладный шарик тишины
под языком и этим решены
соблазны задавания вопросов.
Все так неясно, страшно и легко –
как будь-то в лавку шла за молоком,
а улетела дымом с папиросы.