Декабрь

 

Декабрь влажен и бесснежен.
Дрожит на елках мишура.
Год, уходящий во ''вчера''
как в дверь, сутул и безутешен.
Метёт порог его пола.
И, всматриваясь в наши лица,
Цепляется и медлит скрыться.
И тянет рюмку со стола.
Как неуместен и нелеп
он со своими ворохами
открыток старых со стихами,
которые как чёрствый хлеб.
А я тайком прильну к нему
уже на краешке разлуки.
И он любовь уронит в руки.
И поспешит в ночную тьму...