Мне легче. Выливаю в строчки
Свои обиды и грехи.
Пишу до выдоха, до точки.
Спасеньем кажутся стихи.
Пускай не слишком филигранно
Владею тонкостью письма.
Пускай неярко и пространно.
Но в этих строчках - я сама!
Читайте, если Вам случится,
Иль проходите мимо них.
Они могли не получиться...
И, все же, перед Вами - стих.
Уже рожден, урод, красавец, -
Не все ли, в сущности, равно?
Не хватит совести исправить,-
Такое странное кино...
Зачем? Не думаю, поверьте.
Не верю в то, что я - поэт.
Стих о веселье, стих о смерти...
А смысла - может, вовсе нет.