зачем себе я душу выворачивал,
стелясь как белый снег по грязной мостовой...
он не такой как я - удачливый -
раз может просто жить и не дышать тобой.
а я, что я - лишь тень, сомнение,
случайный гость с изломанной душой,
не гавань тихая, не откровение ,
пожар страстей с чертями за спиной...
а снег всё сыплет белыми ромашками,
всю грязь в покое хороня,
а у меня опять всё вверх тормашками,
а впрочем также, как всегда.