Пятигорск бежит, как мальчик,
Вниз от склонов Машука,
Дух поэта, вечный странник,
Смотрит сверху сквозь века.
Всюду здесь следы стихии:
Камни вздыбленные спят,
И, дыша горячей пылью,
Воды быстрые летят.
Горы призрачны, прозрачны,
Голубеют через даль -
По краям небесной чаши
Ювелирная эмаль.
Хвойный ветер, лета краски,
Галереи и дома...
Над коктейлем этой сказки -
Пышной пенкой облака.
Мне и радостно, и грустно
По дорогам тем бродить,
Где кудрявый юный Пушкин
Шёл с Раевским воды пить.
Здесь другой, мятежный, вскоре,
Как он сам и предсказал,
Истекал по капле крови
Под дождём меж мёртвых скал.
Верю я, ведут беседу
Михаил и Александр
В гроте выдолбленном сером
О судьбе кавказских стран,
О любви и о России,
О красавицах былых...
Оттого здесь воздух синий
Животворен, словно стих.