Гуляю. Питер. Лёгкая прохлада.
Соблазн всерьёз поддаться куражу.
И я свободно воздухом дышу.
Моя обитель. Большего не надо.
Балдею. Питер. Невский под ногами.
Гремит брусчатка, радуя каблук...
И этот ровный, планомерный стук...
И я, любитель говорить стихами...
Всё это будто нашептал на ухо
Всесильный кто-то спящему Петру.
И он проснулся с мыслью поутру,
Что будет шведское болото сухо.