Сильвия Платт (Sylvia Plath), 27 октября 1932 — 11 февраля 1963 — американский поэт, писательница, считающаяся одной из основательниц жанра «исповедальной поэзии» в англоязычной литературе. Сильвия Платт родилась в Бостоне. Она была американкой в первом поколении (отец, немец по происхождению, эмигрировал в США в 1929 году). Поэзия ее, при всей философской и психологической глубине, наполнена живыми приметами времени и места. Переехав в конце 1959 годa в Англию, она населила свои стихи реалиями личной драмы и пейзажами Лондона и Дартмура, причудливо наложившимися на пейзаж ее психики. Сильвия Платт покончила с собой в Лондоне в возрасте 30 лет.
Sylvia Plath
CANDLES
They are the last romantics, these candles:
Upside-down hearts of light tipping wax fingers,
And the fingers, taken in by their own haloes,
Grown milky, almost clear, like the bodies of saints.
It is touching, the way they'll ignore
A whole family of prominent objects
Simply to plumb the deeps of an eye
In its hollow of shadows, its fringe of reeds,
And the owner past thirty, no beauty at all.
Daylight would be more judicious,
Giving everybody a fair hearing.
They should have gone out with the balloon flights and the stereopticon.
This is no time for the private point of view.
When I light them, my nostrils prickle.
Their pale, tentative yellows
Drag up false, Edwardian sentiments,
And I remember my maternal grandmother from Vienna.
As a schoolgirl she gave roses to Franz Josef.
The burghers sweated and wept. The children wore white.
And my grandfather moped in the Tyrol,
Imagining himself a headwaiter in America,
Floating in a high-church hush
Among ice buckets, frosty napkins.
These little globes of light are sweet as pears.
Kindly with invalids and mawkish women,
They mollify the bald moon.
Nun-souled, they burn heavenward and never marry.
The eyes of the child I nurse are scarcely open.
In twenty years I shall be retrograde
As these drafty ephemerids.
I watch their spilt tears cloud and dull to pearls.
How shall I tell anything at all
To this infant still in a birth-drowse?
Tonight, like a shawl, the mild light enfolds her,
The shadows stoop over the guests at a christening.
10-17-1960
(Перевод с английского)
СВЕЧИ
В свечах живет последний романтизм:
Сердечки перевернутые света, воск
С пальцев каплет. Их ореол прозрачен,
Таким молочным светом мерцают тела святых.
Как трогательна их небеспристрастность!
Они обходят важные предметы,
Чтобы заполнить лощины глазниц
Под тростником хозяйкиных ресниц,
Хоть ей за тридцать, и собой нехороша.
Свет дневной построже судит,
Воздавая по заслугам каждому.
Пришельцы из эпохи монгольфьеров и волшебных фонарей,
Они должны б исчезнуть. Когда их зажигают,
Они щекочут ноздри мне.
Их желтизна и дрожь,
Эдвардианских сентиментов фальшь
Напоминают мне мою бабушку из Вены:
Школьницей, букет она вручала Францу Иосифу.
Рыдали бюргеры, потея. На детях - белый цвет.
Мой дед тогда еще хандрил в Тироле,
Мечтая о карьере метр'д'отеля в Америке:
В тиши благоговейной -
Шампанское во льду, салфетки...
Нет слаще этих груш-комочков света.
Небес они касаются, как руки
Монашек непорочных.
Угомонят калеку, женщину, луну.
Глаза младенца моего полуоткрыты.
Лет через двадцать стану старомодной,
Как эти, в сквозняке, эфемериды.
Их слезы застывают жемчугами.
Должна ли я все это объяснять
Mладенцу, в полусне после рожденья?
Дитя, словно шалью, обернутo светом,
Склоняются тени, как гости на крещенье.
SHEEP IN FOG
The hills step off into whiteness.
People or stars
Regard me sadly, I disappoint them.
The train leaves a line of breath.
O slow
Horse the colour of rust,
Hooves, dolorous bells -
All morning the
Morning has been blackening,
A flower left out.
My bones hold a stillness, the far
Fields melt my heart.
They threaten
To let me through to a heaven
Starless and fatherless, a dark water.
2 December 1962 - 28 January 1963
(Перевод с английского)
ОВЦЫ В ТУМАНЕ
Холмы в белизну нисходят,
Люди ли, звезды
Грустят, разочарованы во мне.
За поездом тянется выдох.
О лошадь
Ржавого цвета, копыта,
Скорбные колокола -
Все утро
Чернеет утро, как вянущий
Цветок. В костях
Моих - покой, расплавляют сердце
Далекие поля.
Они грозят
Меня пропустить в небеса
Без отца и без звезд, в темные воды.
NIGHT SHIFT
It was not a heart, beating.
That muted boom, that clangor
Far off, not blood in the ears
Drumming up any fever
To impose on the evening.
The noise came from outside:
A metal detonating
Native, evidently, to
These stilled suburbs: nobody
Startled at it, though the sound
Shook the ground with its pounding.
It took a root at my coming
Till the thudding source, exposed,
Confounded inept guesswork:
Framed in windows of Main Street's
Silver factory, immense
Hammers hoisted, wheels turning,
Stalled, let fall their vertical
Tonnage of metal and wood;
Stunned in marrow. Men in white
Undershirts circled, tending
Without stop those greased machines,
Tending, without stop, the blunt
Indefatigable fact.
1957
(Перевод с английского)
НОЧНАЯ СМЕНА
Это - не сердца биенье;
Этот удар заглушенный -
Не раскаты дальнего громa;
Не кровь в ушах нагнетает жар,
Омрачая вечерний ужин.
Эти звуки - снаружи:
Детонирующий металл,
Уроженец, видимо, этого
Стихшего пригорода.
Здесь никто не испуган
Сотрясающим землю звуком.
Он рос при моем приближеньи,
Пока громыхавший источник
Не опрокинул беспомощность предположений:
На Мэйн-Стрит в рамке окон-
Фабрика серебряных изделий.
Молотки вздымались, колеса вертелись,
Тормозили, позволив упасть вертикально
Тоннам металла и дерева,
До костей пробирали. Неустанно в такт
Мужчины в майках кружили,
Обслуживая смазанные машины,
Обслуживая неустанно суровый
Безостановочный факт.
ylvia Plath. Queen Mary’s Rose Garden
In this day before the day nobody is about.
A sea of dreams washes the edge of my green island
In the center of the garden named after Queen Mary.
The great roses, many of them scentless,
Rule their beds like beheaded and resurrected and all silent royalty,
The only fare on my breakfast plate.
Such a waste of morning I can’t understand.
It is six in the morning and finer than any Sunday-
Yet there is no walker and looker but myself.
The sky in the city is white; the light from the country.
Some ducks step down off their green-reeded shelf
And into the silver element of the pond.
I see them start to cruise and dip for food
Under the bell jar of a wonderland.
Hedged in and evidently inviolate
Though hundreds of Londoners know it like the palm of their hand.
The roses are named after queens and people of note
Or after gay days, or colors the grower found good.
And I have no intention of disparaging them
For being too well-bred and smelless and liking the city.
I enjoy petticoats and velvets and gossip of court,
And a titled lady may frequently be a beauty.
A Deveon meadow might offer a simpler sort
Of personage- single-skirted, perfumed, a gem-
But I am content with this more pompous lot.
Сад роз королевы Мэри (Перевод с английского)
Ни души в этот день, накануне вступления дня.
Центр острова зелени, сада, что назван в честь Мэри,
Море снов омывает. На завтрак тарелка одна.
Розы, даже лишенные запаха, великолепны,
Правят грядками молча, совсем как семья короля,
Обезглавлена и возвеличена снова посмертно.
Эту трату прекрасного утра мне трудно понять.
Шесть утра и яснее, чудеснее, чем в воскресенье.
Ротозей, пешеход не видны- не обгонят меня.
Небо города бело; в деревне намного светлее.
Утки свой тростниковый насест покидают, кряхтя,
В серебристый пруда элемент осторожно ступая.
Вот ныряют за кормом и кружат в воде, в безопасном,
Ненарушенном мире пруда, в королевстве чудес.
Сотни лондонцев знают весь сад, как свои десять пальцев,
Но стеклянный колпак охраняет утиный насест.
Отражая пристрастья садовников, розы здесь названы
Именами монархов, людей и событий известных.
Уж поверьте, что розы не стану никак упрекать
За породу, стерильность и страсть к городскому ландшафту.
Дама с титулом часто бывает собой хороша.
Я люблю их вельвет, их придворные сплетни и шляпки.
Да, попроще девиц мы отыщем в девонских лугах-
Что за чудо, душистые, в скромненьких юбках,-
Но и против помпезности я не спешу возражать.
–––––––––––––––––––––––––––––––––
Из книги "Избранные стихи" (под редакцией Т. Хьюза)
Sylvia Plath. The Collected Poems. New York: Harper Perennial, HarperCollins Publishers, 1981.