Уже смежили венчики цветы,
Ушедшие в закатную нирвану.
За гранью вековечной пустоты
Камлают елей темные шаманы.
Их низкий зов волнует окоем
Мерцанием густой басовой ноты.
Сквозь сумерек туманный водоем
Плывет тяжелый рокот бубна. Вот он,
Безлунной ночи первобытный глас,
Которому покорны мира струны,
Единое и вечное «сейчас»,
Разобранное смертными на руны.
По капельке, по крошке, по зерну
Растаскивая силы изначалье,
Не думали, что изо всех одну
Отыщут. И окажется печалью
Надежда на бессмертие. Лишь сон
В подарок преступившему границу.
Черпнул ладонью, но не выпил – звон
Оброненного бубна длится, длится…
Так сок мясной, вскипая на углях,
Шипит и выгорает пузырями –
В ладонях невесомый мелкий прах
Воды взамен. Неистовствует память
О временах незыблемо простых,
Прикрашенных наивными дарами,
Пока еще не рухнули мосты
Меж дикими и вольными мирами.
Безлунной ночью лета на заре,
Когда ликует в юности природа,
Нам на мгновение лишь дано прозреть,
В реки извечной окунувшись воды…