Кто Вас назначил быть поэтом?

               
             Посвящается Иосифу Бродскому.

В клубах табачного угара,
В сожженной рифмами душе,
Рождалось детище пожара -
Стихи - острее палашей.
Разили тусклую безликость,
Пронзали правдой ложь, порок,
Размазав жалкую стыдливость,
Крушил колосс - поэт, пророк...
Рыданья смешивая с водкой,
Глотая боль в бреду больном,
Он клял дерьмо осипшей глоткой,
Он стал чужим в краю родном...
Его, облив смолой, изгнали,
Закрыв стихи под лязг замков,
И с пеной бранною кричали -
"Вон тунеядцев, дураков!!!"
"Кто Вас назначил быть поэтом?"
"Кто право дал открыть Вам рот?"
"Где твои школы, факультеты?"
"Ты не поэт! Ты хлыщ! Ты мот!"
Он выпил горькой. Затянувшись,
Последний раз взглянул на дом,
Спиной навеки повернувшись,
Замолк поэт в краю родном...
.......................................
Страдало сердце тихо, скупо,
Страдал поэт, душа рвалась,
Страдал народ нелепо, глупо,
С отчизной нить оборвалась.
И ночью чуткой и глубокой
В чужбине плакал эмигрант,
И отдаваясь жгучим строкам,
Он был не сын, а квартирант.