Я не знаю, какого цвета,
Я не знаю, какого чёрта
Эти мысли, и это небо...
И стихи - на разрыв аорты.
Сумасшедшие сны, тревоги,
Операции без наркоза,
Бесконечные швы и строки...
Проза жизни - всего лишь проза.
Осушить до последней капли
Свою душу. Наполнить снова.
Всё знакомо давно, не так ли?
До абзаца, строки и слова.
Не впервой уже рвутся нервы,
Их морскими вяжу узлами.
В этом я преуспела, верно?
Ну а душу лечу стихами.
Монотонно и раз за разом
Я латаю свою систему.
Откровения, мысли, фразы...
Кто мы? Что мы? Зачем мы? Где мы?
Миллионы простых ответов
На вопросы любого сорта.
Я не знаю, какого цвета.
Я не знаю, какого чёрта.
(Май, 2015)