Апрель.
Грядущий день не так уж долог,
Как кратковременная боль,
Как бог, глядящий с книжных полок,
Чей взгляд бывает чаще столь
Прозрачен, призрачно острее.
И я бегу на острие
Неведомого. Призрак грею
В груди. И больше про нее
Не вспоминаю.
Великовозрастны проспекты.
Неравенства всех их углов,
Как боль настолько ретроспектны,
Что я не подбираю слов,
Чтоб выразить тоску словами.
Весна летит на звук струны.
Бог над людскими головами.
А с неизвестной стороны –
Апрель грядущий.