Поэты
не живут долго:
торОпятся встретиться с Богом?
Или Бог
жаждет
слово поэтово,
сокращая им срок поэтому?
А мы?
Какие мы тут поэты? -
Так, мелкота безбожная:
даже
если
пишем сонеты -
выходят они толстокожие.
Продираясь
сквозь
слов взвесь,
строчИм на темы зАданные,
заливая вином
несуразную совесть:
такая она толстозадая.
Где
слова,
что просты как крест,
что понятны
переулку и улице?
Поэт
теперь
не спешит под арест:
дома
уютней
думается.
Богу легко -
он прибрал поэтов:
их каждое слово -
мир целый.
Ну, а мы - так,
остатки где-то:
многословны,
слабЫ
и бесцельны.