Помню детство. Вернее пытаюсь забыть, как лепили из нас рабов.
В коматозный, тогда уже, коммунизм брали нашу юную кровь.
Как ходили шеренгой! Чеканя шаг! Вскинув руки! Всегда готов!
И надрывные песни про Афганистан, хоть сейчас и не вспомню слов.
Помню первой учительницы глаза. Я сорвала открытый урок.
Октябрятский значок на груди теребя, я спросила: "Кто такой Бог?"
Позже светлый, в вымпелах кабинет. Завуч в стоптанных набок туфлях.
"Ну же, детка, за кем повторила ты бред? Кто родители? Что за семья?"
Позже юность в тумане похожих дней. Днём речёвки, а ночью Цой.
Трудный опыт не спрашивать не про то и умение слиться с толпой.
Но была одна ночь. Был такой странный сон. До сих пор его помню я.
И в нём старец-монах мудрый, строгий, седой Padre Nostro учил меня.
24.05.15 г.