Я чувствую себя вновь поэтом,
И знаю точно, и в этот раз.
Что от случайных, глупых фраз.
Я умру возможно этим летом.
Я вижу за стенами, людей с приветом.
Мне страшно, от их, безумных глаз.
И во сне, мучает меня страх,
Что не проходит с рассветом.
Слышу мольбу, за припевом.
Витая с музыкой, в мечтах.
Боюсь, что выйдет все не так.
Порой печально, быть поэтом.
24 мая 2015 год
23:30