Я поэтом рождён, и умру я поэтом,
Жизнь свою измеряя не в днях, а в стихах.
На обрыве весны, что кончается в лето,
Растворяется отгрусть в вишнёвых снегах.
Жаль, что много увидев, не много я понял,
Ну, да Бог с ним, чего-то нам всем не дано.
Дней грядущих урок не найти на ладони,
Там едва ли найдёшь и что было давно.
Раны в сердце – пустяк, кровью пишутся строки,
В счастье нету поэта, в покое нет строк.
Перелив соловья – отзвук нежно-далёкий
Как и в детстве, манИт в сумрак майских дорог.
Так и тянет сказать, я по-юному прежний,
Пусть меня выдает приосененный взгляд.
Музу можно найти не в любви, так в надежде,
Потому я и отгрусти трепетной рад.
Я поэтом рождён, и умру я поэтом,
Жизнь свою измеряя не в днях, а в стихах.
На обрыве весны, что кончается в лето,
Растворяется отгрусть в вишнёвых снегах.
май 2015