И я говорю тебе,
У меня своя проза,
Своё небо,
В котором слёзы,
Вечерами грозы,
Пугают меня,
Я же не спрашиваю,
Как твоя жизнь.
Проходит.
Без меня,
Или мимо меня.
А что, там, за ширмой?
Поэтический вечер?
Я накину рубашку в клетку на плечи,
Защищаясь от сквозняка,
И свечи
Что стыдливо дрожат,
В полусумраке этом
Полном стихами,
Весь этот май,
Спешащий вдогонку за нами.
И чья - то
Чужая рука.
25 мая 2015 года.Написано под впечатлением от поэтического вечера посвященного 75- летию Иосифа Бродского и от стихов Марины Цветаевой, которые звучали.