помоги мне.
именно так
должно было начинаться любое, из написанных для тебя писем.
только ты для меня ведомый.
я слишком гордый,
к тому же, принадлежу искусству.
моя стезя - без стеснения
выставлять на показ свои внутренности.
выворачиваться.
кровоточить.
не искать спасения.
и ты единственный,
кто может меня услышать.
но отчего-то не хочешь.
ты закрывался все эти годы.
я - экспериментировал.
над собой.
искал свой предел.
я бы взял плотью,
охотничьей псиной
вцепился.
намертво.
хоть на минуту,
хоть на секунду
будь со мной ближе.
пусть даже физически.
/ты не простишь мне это/
после, лег бы удобно
у ног твоих.
уснул бы.
как можно крепче,
/на деле
мечтая остаться в объятьях Морфея навечно/
чтобы как только возможно дольше, ощущать в себе холод
межзвездных пространств.
а главное, от стыда.
знаешь, ты был прав.
когда говорил,
что мне не нужно было рождаться.
и ставил это в вину.
я поглощаю
грязь.
руки мои по локоть черны, а ты
для меня, что розарий.
ты видел бога.
неприкрытая чистота.
в каждом твоем взгляде, прикосновении.
парализующая.
причиняющая страдания.
но я же безбожник.
поэтому, всё так быстро проходит-
ты уходишь.
я - неприкаян.
но пожалуйста, не отпускай меня.
хотя бы из памяти-
опять тебя умоляю.
не произнося это вслух.