Светало. Где-то на пригорке
Корявый пень гнездился словно жук,
Из дедовых растрескавшихся рук
Просыпалась намокшая махорка...
Дед закурил, закашлялся, затих,
Лишь огонёк на паперти рассвета
Трещал, дымил, покусывая лето,
Свечой газетной зарождая стих...
Как мил мне день! Как чуден миг восхода!
Как беззащитны в небе облака!
А я лежу, расслабленный пока,
И впитываю летнюю погоду...
Непобедима жизни круговерть,-
Она и в тенях и в кряхтенье деда,
Который так давно свершил победу
Над целью жизни, что зовётся "смерть"...