В смерти нет романтики безвкусной,
Антуража фильмов и надежды.
Умирать красиво - не искусство,
В этом все мы - сущие невежды.
Поглощая выдох, как наживку,
Мчит до звезд, и даже много дальше.
Смерть подобна повести отрывку:
В ней вся правда и немного фальши.
Смерть сродни вечернему туману -
Предвещает наступленье ночи.
И, подобно старому гурману,
Выберет того, кого захочет.
Тот, кто помнит - тот уже не прежний.
Он остался здесь встречать рассветы,
И растет душа его - подснежник,
Предвещая наступленье лета.