Горящее солнце нагреет днём степи.
Да так, что поникнет главою ковыль...
Идёт эскадрон, строго выстроясь в цепи.
А в мыслях у всех своя прежняя быль.
О том, что осталось в утраченном мире.
В той жизни, когда не сошли все с ума.
Там, где не стреляли друг в друга как в тире.
Пока в Русь Святую не вторглась чума...
На лицах уставших тревога по семьям -
что станется с ними, не знают бойцы.
Но долг перед Родиной высшим стремленьем
всегда был. Так нам завещали отцы.
Вот спешиться всем зазвучали команды.
Готовить ночлег. А с утра будет бой.
Любимых увидеть во сне и веранды.
А завтра... вновь сеча, кровь, грохот да вой.
Как бьются в агонии кони и люди.
Кто видел, тому не дано уж забыть...
Тогда понимаешь — как прежде не будет.
Всплывает звериное чувство... убить...
Кровавой горячкой лишает рассудка.
Идёт брат на брата, а сын на отца.
И нет в том безумии даже минутки,
чтоб всё изменить, не дойдя до конца...
А запах степной так манИт и дурманит.
И слышится топот, застывший в веках.
Почудится, будто в вечернем тумане
из прошлого видишь коней в табунах...
Так, весь погрузившись в печальные думы,
сидел молодой есаул у костра...
Не знал и не мог знать тот парень угрюмый,
что жить оставалось ему до утра...