День выдохся, часы пробили шесть,
Культ Гелиоса сходит с пьедестала…
Вот только, блять, рука писать устала
На пузе красной пастой: "Щастье - есть!"
Работа-дом, житейский променад -
Конвейерное бюргерство, не глядя...
Зато куда спокойней, чем в Багдаде -
Настолько, что не хочется в Багдад.
А хочется хотеть, мочить Манту,
Смеяться невпопад, грустить не в тему,
Пройтись по краю, всполошив систему,
И скалиться ответно в темноту.
Перезагрузки, лунных бурь и волн,
И чтобы рвало паруса и крышу...
Но голос свыше: "Тише, Вася, тише -
Твой путь тобой же предопределён".
Пред-опре-де-ле...
но, приняв на грудь
Сто пятьдесят (со всем уже согласен)
Шепнёт ехидно эго: "Ты ж не Вася,
Завязывай гофрировать, и в путь!
К морям, дверям, куда-нибудь ещё...
Гони коней, хватай удачи вожжи!
Платить? Придётся, ясен пень, но - позже.
Пройдоха Хронос всё запишет в счёт.
Неважно, кто кого там выдаст-съест
В начале, в середине ли, в конце ли -
Порою путь куда важнее цели.
Дерзай, поскольку vita brevis est.
И не критично - ангел или бес…
Пока ещё грехи не шибко тяжки,
Ломись как лось, сбивая в кровь костяшки,
И пробуй достучаться до небес".
эхо на стих здесь: http://www.stihi.ru/2015/11/15/6254