С фотокарточки старой кофейного цвета
Взглядом чистым, светящимся мыслью живой,
Смотрит дед мой с улыбкой почти незаметной,
Напоенною мужеством и простотой.
Не покрыта его голова сединою
И лицо не успели состарить года –
Молодым он, хоть время идет чередою,
Будет вечно - ему навсегда тридцать два.
Взгляд его озаряет искра молодая
Веры в будущее и надежды огня,
И в глазах его ясных вопрос я читаю:
"Как живете, родные, Вы там без меня?"
Он, биение сердца земле отдавая,
Обагрил ее крови горячей струёй.
И с последним дыханием к ней припадая,
Жизнь отдал, от врагов заслоняя ее.
Что сказать я могу перед деда очами? -
Правды горькой слова сердце пламенем жгут -
Как его постаревшие однополчане
Те, что мир отстояли,сегодня живут?
Что теперь беспредел называют свободой?
Хамство - смелостью? Глупостью честность слывет?
Героизмом - предательство? Совесть не в моде?
Подлость - мужества символ, а вору - почёт?
Что добытое им в тяжких битвах кровавых
Под лавиной свинца, за стеною огня,
Растащили в своих грязных клювах корявых
Стаи жирных стервятников и воронья?
Знал бы дед мой - герой то, что хищники злые
Растерзали на множество мелких кусков
Все, что завоевал он, останки святые
Поднялись бы, плиту над собой расколов!
Потому и слова в горле словно застыли,
Деду их не скажу, мирно пусть его прах
Под плитою покоится в братской могиле,
В живописном далеком селе у Днепра.