А наши души сотканы из историй,
Из мелочей, как стёклышки, разноцветных.
Историй страшных, глупых, смешных, заветных...
Катает их, как камушки, память-море.
Катает, отбегая и оставляя,
И сглаживая острых углов колючки,
До состояния гальки цветной сыпучей
Неуловимо память их изменяет.
Да, наши души сотканы из историй.
Чужих, своих ли, разве всего упомнишь...
Без ярких стекол мир будет монохромней,
И камень острый снова бросаешь в море.
Достанешь позже - яркий, прекрасный, гладкий.
Не ранит руку, как будто он острым не был...
Истории о разном - земле и небе.
Кидай - и память сгладит все недостатки.