Я пишу слишком много и, пожалуй, без смысла.
Мои мысли так глубоко засели внутри, что порою мешают дышать.
Дымом, сожженных тобой городов, пропитаны руки, волосы и ресницы.
Недовольно хмыкнув, ты пожимаешь плечами и продолжаешь молчать.
Эта осень сереет, опуская тяжелые тучи на вереницы гор.
В стакане "кагор" и в пальцах зажатая сигарета тлеет, роняя пепел на кухонный пол.
Знаешь, порой молчание лучше всяких слов.
Только этот улов не таков и совсем некстати.
А они говорят: "С какой это вдруг стати?", мол.
На часах пять утра, рассветет, не успеешь и глазом моргнуть.
Продолжаешь свою линию гнуть, надевая пальто и потертый шарф, чтоб скорее отправиться вникуда.
Тот ноябрь продрог и озяб до синего инея.
Ну а ты, за душой ни гроша не имея, держишь курс прямиком под гудящие провода.
Этот город спит, он еще не успел проснуться.
Вернуться назад, знаешь, - плохая примета, что будто толкает в спину и не дает сделать шагу вспять.
Нам бы лишь пережить эту зиму, а что дальше - покажет время.
Бремя ли - нести на себе эти горы слов, что при удобном случае - стремятся тебя распять?
Знаешь, иногда становится тяжело нести эту ношу.
Но я не брошу ее, покуда могу стоять на ногах.
Покуда еще могу дышать этим воздухом с примесью никотина.
Усталость ломает планы и топчет мысли.
Но если есть еще в этом смысл, то стоит держаться за каждую нить-паутину.
Знаешь, мне порою так сложно ждать.
Что ни дать, ни взять - вяжет меня по рукам.
Мне бы птицей в небо взлететь, только падать, боюсь, далеко да и рано пока умирать.
Безысходность стучит молоточками по вискам тем, кто в порыве надежды кричит что-то вроде "тебя не отдам", но безвольно спешит отдать.