«А ты вот догадайся с полраза, - спрашивала Баба Яга дракона Фиму Цмока, - с кем труднее всего бороться? Вижу, вижу, что у тебя сейчас тысячи кандидатов в голове крутятся, один лучше другого, все, как на подбор, все в Черноморы хотят выбиться… Ну, давай, озвучивай уже свой список!..
Ладно, Фима, не трудись. В правильном списке всего один кандидат – это ты сам. Вот уж с кем совершенно невозможно договориться, кого так просто обидеть и ещё сложнее просто понять! Вроде и объяснишь себе всё, растолкуешь, по полочкам разложишь, казалось бы, бери да пользуйся, ан нет! Снова несёт куда-то. В заоблачные дали. Или выси. А раз уж понесло, то как остановишь? Снова объяснять себе пытаешься, так, мол, и так, всё ясно… А на деле что выходит? Опять ждёшь чего-то. Сердцем. Ум-то, он объяснения твои принять пытается, некогда ему, а сердце… Ну, а что сердце? Как жило своей собственной жизнью, так и продолжает жить, несмотря ни на какие доводы хоть разума, хоть практичности, хоть ещё чего-нибудь… Глупое сердце… Да только раз такое досталось, куда ж его девать? Так и приходится жить. Вместе с глупым сердцем…
Разве ж можно себя победить? Безнадёга всё это, как ни старайся… Ни уговоры, ни открытые боевые действия, ни даже партизанская война не помогают. Порой так и хочется громко спросить: «И откуда только берутся такие бестолковые?» А вот оттуда и берутся… И воспитывать поздно. И бороться смысла нет. Так и терпим себя. Привыкаем потихоньку, сотрудничать даже начинаем… Так и любим себя таких, какие мы есть. Так и любим себя за то, что мы – именно такие. Особые. Особенные. Разные. Не совершенные. Далёкие от идеальности. И даже – волшебные на всю голову. Или – на лучшую её половину… А, может, именно в этом и заключается вся прелесть?»