Я - третий лишний в твоей недопьесе. Не играю принцессу. Я не герой книжный. Просто третий. Просто лишний. В этой забытой богом комнате мои колени дрожат от холода. Вы меня, пожалуйста, помните. Неуёмный характер и нрав/синдром ревнивых баб, который внутри кипятком по жилам. Сердце, которое остыло. И мини-томик стихов, от руки в тетрадку. Комнату в вечном беспорядке. Не, мам, это творческий хаос. Я обезумела малость, сделайте мне нракоз.
Давай напишем сценарий на собственные похороны? Я хочу, чтобы были вороны и много-много черных роз. Я сегодня не выйду из состояния слез. Наверное, это просто кома. Это как от квартиры до гастронома. Как в мае раскаты грома, только намного ближе и реалистичнее. Апатичнее, ребят, ко всему апатичнее.
Ты ей носишь кофе утром, пока я рождаю стихи. Боженька, за какие такие грехи, ты приписал мне еще один грех, который, как правило, лучше всех, но тянет меня на дно? Это наше с ним недокино. Это сценарий его недопьесы, в которой он - повеса. Я всего лишь пешка, сломанный ферзь бывший, и когда-то тебя любивший/никогда к тебе не остывший. Не всевышний, но некудышный. И так мало, Господибоже поживший.
Просто третий.
Просто лишний.