Ветка сирени по мутной реке проплывала.
Бросил ли кто, а может, и ветром сорвало.
Странно, как мало нам надо, чтоб в мысли о вечном
прыгнуть с разбега в порыве азарта беспечном.
Ветка сирени. Такая же, в сущности, малость,
как и всё то, что от нас на поверку осталось.
Ну, а любовь? Она тоже, отдавшись потоку,
вдаль уплыла, не к закату, так может к востоку.
Веткой сирени любовь обветшала, размокла.
И почему-то с тех пор не стучит в наши стекла.
Бессмертна любовь. Как гладко звучит и красиво.
Но входит жизнюга и тычет в лицо свою ксиву
и сообщает, что вас здесь «ваще» не стояло
и мозг накрывает ватным, тугим одеялом.
Люби, если можешь. Гадай, крути своё блюдце.
И надо прожить целый день и умом не свихнуться.
Ветка сирени по мутной реке проплывала.
Бросил ли кто, а может, и ветром сорвало...