Я буду жить долго:
100 лет не порог.
Стихи не умолкнут:
для них век - не срок.
Заняв у вселенной
волшебную печь,
для обжига речи
построчной, я с ленью
порвал и навечно
остался без мечт.
Профессий так много,
как в небе комет.
Что ценного в строках?
Что может поэт?
Поэт – не сапожник:
босой Прометей.
Пылится на книжном
прилавке, в обложке,
подсолнух огнистый
за пару грошей.
Подсолнух – без дома.
Прохожий, поспей!
В сосуде Пандоры
живет воробей.
Живет и не тужит:
он горд пустотой.
Все беды снаружи,
над городом – вой.
Толпятся, горланят,
клюют мой цветок
когтистые птицы.
Но тщетны их планы.
Я вижу их лица:
им чуден мой слог.
Кто слепит дыханье
замерзшей земле?
Отважный, высокий
подсолнух не хает
затмение солнца.
Он служит, как Лем.
Поставь, мой прохожий,
подсолнух в сосуд.
Должник я пред небом,
на мага похожий,
и верящий слепо
в божественный суд.