... и день не мил, и ночь отрава –
надежда близится к нулю,
а понимание "люблю"
на шее медленно петлю
затягивает. Боже правый!
роптать, я знаю, не к добру,
но каждый день себя корю
за слабину, позволив чувству
укорениться – вширь и вглубь,
ведь мой герой не в меру скуп:
улыбка не встревожит губ
и ни один не дрогнет мускул
на "каменном" его лице.
Иль то игра, которой цель:
дождаться дня, когда же плод
созрев, под ноги сам падёт?