Как лист увядший падает на душу,
Стихает на рассвете город наш,
Я сон его глаголом не разрушу,
Его модерн, руины и винтаж.
Его мосты, дворцы и богадельни,
Ему ещё весь день гудеть в гудок
И таять в огнедышащей купели,
Ему ещё взрывать пласты трудов,
Чтоб человека вывести из грязи
И, чтоб поэт - орудие творца,
Из мира поэтических фантазий
Пронёс свой дух в квартиры и сердца.
Спи в ореоле предрассветных чар,
Мой незабвенный, милый Арканар.