Птицы садятся на края крыш домов облупленных.
Я своих подошв не щадя,
Топаю по сухим трещинам асфальта.
В этом городе хватает влюблённых,
А вот счастливых нет нихуя.
Мигают разноцветными переливами улицы в свете реклам.
Эти лучи куцые
Разлетятся по улице,
На которой разговоры, как фон.
По всем паркам, парадным, площадям,
Но им не попасть в мой дом.
Разговоры, слова, звуки сигналов машин.
Это всего лишь оправдание.
Это лишь фон
Тишины.
По этой улице пройти поспеши
Потому, что воспоминание
Стоит за этим углом.
Смотри, какой старый фасад.
Куски штукатурки, как осенью листья.
И от этих реставраций пробирает на грусть и на смех.
Растекается закат по небу, как смытая с губ вода в следах от помад.
И вода эта тухнет, киснет.
Потому, что целовали явно не тех.
Жаль, что люди думают с чего-то,
Что это начало.
Пока не появятся плешь и седина.
Это явно не точка начала отсчёта,
Потому что, если это не начало, то как минимум середина.
Линии проводов, как линии строк нотных.
Эта музыка тока
Для тебя.
И как только
Ты поймёшь, что это любовь. И, что это вряд ли начало,
Ты поймёшь, что в этом городе хватает влюблённых,
А вот счастливых нет нихуя.
Или по крайней мере катастрофически мало.