***
Далекие, милые были.
Тот образ во мне не угас...
Мы все в эти годы любили,
Но мало любили нас.
(Анна Снегина) Сергей Есенин
Всё из пластика. Вот и ластятся
Наши окна к мирам иным,
А бывало – влетали ласточки
И печной кувыркался дым;
Подперев подбородки, травницы
Озирали цветущий луг.
Мужики, ожидая равенства,
Пили водку, как на испуг.
Время «лишнее» на наличники
Изводил деревенский люд.
Ничего, говорится, личного –
Так теперь уже не живут.
Я в окошко бросался камешком –
Растопить синеокий лёд.
Где та форточка-завлекалочка,
Что шарахалась взад-вперёд
Аж до самой волшебной осени?..
По прошествии многих лет
Мне на почте в твоём Аносино
Дали пластиковый конверт.
Вот вложу в него сборник с формулой
Как стихов не писать сто лет,
Потому что в связи с реформами
Поменяли людей в селе.
Здесь теперь что ни день – то форумы,
И искусственный свет в окне,
Что когда-то махало форточкой
С электрички идущему мне.
Просыпался от пенья птичьего.
Видно, спятил я в том раю:
Ничего, как сказали б, личного, –
С Анной Снегиной говорю.