Тебе поэмы чужды извороты..
Степи бумажной белой,скрип пера.
Ты счастлив.И катренов соты
Не принимают соки сытого нутра..
А кто-то..тот..несчастный,пишет их!
Слова из под пера,стекают на бумагу.
И как из "пазлов" складывает стих.
Рождая рифм причудливую сагу.