Похоже, из одних мы чердаков,
Где место всем немыслимым сюжетам,
Где зреет пыль на шляпах чудаков,
Влюблённых в лунные полоски света.
Где бригантины парус, будто лис,
В углу рыжеет блёклыми шелками;
Заброшен первый стих и первый приз –
Листком и разноцветными мелками…
Где к носу липнут сети паутин,
Кукушка спит годами под часами;
Где хнычут в ожиданье буратин
Мальвины с голубыми волосами…
Где в сундуке «зарыт» бесценный клад:
От мудрых книг до мелочей судьбинных, –
А в памяти хранит и стар и млад
Миг воркованья пары голубиной.
Газетных полуновостей не счесть…
Чердачный путь не кажется вам длинным?
От пепельных эпох – была бы честь –
До будней на износ в речах былинных…
Чего не хватит, время доберёт.
Как обойтись без дорогого хлама?
Всему, как говорится, свой черёд –
Нет срока давности чердачным храмам.