Загнали в библиотеку школьников потрепаться.
Стихам моим, значит, анализ сделать,
Точней - трепанацию.
Сколько раз я небо в стихи засунула -
считали скрупулезно.
Что выдумала, на кого плюнула,
С кем распрощалась слёзно.
Где-то через полчаса пришли к такому выводу:
Поэтесса - несчастная женщина.
В её произведениях много воды,
Одна пораженщина...
Сижу "на камчатке" библиотечной,
молча слушаю этих умников.
Обалдеваю от нахлынувших противоречий:
То чувствую себя каким-то уникумом,
То шевелится внутри к себе недоверие...
На мгновение.
То кажется, словно во что-то влип,
Как все недогении...