Как мотыльки, летящие на пламя,
Мы, люди, часто обжигаем крылья.
И, прикоснувшись к огненным цунами,
От боли падаем, поражены бессильем.
Нам кажется, что крылья только раз
Даются миром. Мы, попав в огонь
И раз обжегшись, слышим внутри глас:
"Тебе опасно, ты не сможешь и не тронь."
Такую хрупкую материю, как крылья,
Так страшно жечь в реальности печах
И, позабыв о собственном всесилье,
Позорно ползаем,себя ввергая в прах.
Там, в тесноте, в отвратной суматохе,
Друг друга давим. И не видим мы,
Что нашу гордость - крылья - сами топчем,
Страшась огня, не знаем мы и тьмы.
Наш грех в начале серость, потом трусость,
Лишь с ними вместе к нам приходят остальные.
Так до тех пор, пока надёжный мусор,
Милей опасной огненной пучины.
Но знайте же, крылатые собратья,
Есть в мире знание, что каждому дано:
Сгорая, возрождаются обратно
Те крылья, что несут нас в "мир иной"