Чёрный вечер и серый снег
Накидаю тебе на ужин.
На, поешь, чудак-человек,
Да глиста покорми, что разбужен
И ползёт по спирали вверх,
Чтоб тебя уцепить за глотку...
Ты святых то пропил не всех?
Он последний. Налей ему водку,
Да тоскливо песню запой,
Ту, в которой ты завтра будешь.
Глянь то, глянь, - а глист под ногой.
Нет, совсем ты его не любишь.
Только сыпешь пепел с листа,
Попадая в неровные буквы.
Тяжела судьба у глиста.
Ты б его подарил кому бы...
декабрь 2014