Из какой-то тайной щелки,
где-то там из-под стрехи,
паучок выходит мелкий,
декламирует стихи.
Голос – точно не Карузо,
стать – никак не офицер:
шепелявит, чешет пузо,
трёт щетину на лице.
Кто – креститься (тьфу ты, напасть!),
кто – за средством от клопов.
Паучок? Моргнул хотя бы! –
он – поэт, ему всё по…
За стеною пьют мохито,
за окошком дождь пошёл,
мчится спутник по орбите...
Паучок бубнит стишок.
Он-то знает: скажет прозой
или, вдруг, совсем молчок –
может небо р-раз! и оземь.
Вот такой вот паучок.