Один, второй, десятый, сотый,
Ты посвещаешь стих Ему.
Что, неужели он - особый,
Что, неужели - одному?
Бродя сквозь строки, фразы боли,
Ты плачешь в нежной суете.
Не мне читать тебе устои
О силе мысли. По весне
Всегда становится тоскливо,
Как непривычно не гляди,
Но жизнь приятна и красива,
Только когда полна любви.
Мне жаль тебя, моя родная,
И не помочь тебе никак
Я не могу. В любви сгорая
Слёзы других - такой пустяк.