Где белая лошадь на белом квадратике неба,
где ваши ладони целуются с хлопьями снега,
и в люльке младенец играет с красивыми снами,
там я говорю, изъясняясь простыми словами…
О чём-то таком, о чём даже не пишется в книгах,
про странника вечного в пыльных дорожных веригах,
про розу в руке и про каплю слезы на странице,
про то, как взлетают с озёр перелётные птицы…
Вот девочка спит, и ей снится сиреневый бантик,
наверно я всё же безумный и древний романтик;
душа, как цветок, расцветающий в ночь на тропинке,
а в детском альбоме – картинки, картинки, картинки…
Где радужный мост через облако в синее море,
где пахнет травой, и никто не рыдает от горя;
где зверь с человеком в одном уживаются мире,
там я вам пишу, растворяясь строкою в эфире…
О ком-то, с кем вы в прошлой жизни встречали рассветы,
вам были знакомы художники, барды, поэты;
вдвоём предаваясь наивной открытости чувства,
вы пили любовь и считали, что это искусство…
Как короток миг, вот уже нам пора расходиться,
листок календарный вспорхнул, словно белая птица,
лишь дата его промелькнула за краешком неба,
где ваши ладони целуются с хлопьями снега…