Всё реже пишутся стихи,
Всё меньше времени на это.
И, как неясные штрихи
Они, в задуманном портрете.
В рутине странной суеты,
В мельканье суток понапрасну.
И в том, в чём нету маеты,
Чему и время не подвластно.
Они в непролитом дожде
Грозы июньской, в шквалах ветра,
И в многократной череде
Явлений звуков грома, света.
Они в несказанности слов,
В улыбках тайных междометий,
В остывшем остове домов,
Где не родились наши дети.