***
Нелюбима погода осенняя:
кружит в воздухе мокрая взвесь.
Я старею, как будто растение
из не наших, не северных мест.
Ненавязчив я – скапаю каплями,
испаряясь, ведь всё это лишь
грёзы-сны, что слетели, растаяли,
и стекли по укосинам крыш.
И остались про всё – эти лёгкие,
белопенные сплошь облака,
что уносятся в страны далёкие,
не желая остаться никак.
Где-то там скрыты пастбища летние
и цикады стрекочут с утра,
и коснётся души сожаление,
что отлёт – это нет, не игра,
что ты взвесь – не из тучи, не грозная,
и отсюда летишь навсегда.
Может, разве что – с майскими грозами
вновь дождём возвратишься сюда.