Простая грусть. Не менее, не боле.
Дрожат слезами пальцы теплых рук.
В пришествии отказано крамоле.
Второе "Я", оставь прогнивший лук,
А Первое, задвинь скорее ставни,
Чтоб не сбежало солнце за окно
И прочитаем том, не слишком давний,
Не слишком новое включим себе кино.
А там, в экране, черным Times new roman
Все обо мне от корки до коры:
Я как и все. Чуть-чуть, и стержень сломан,
Всего-лишь ноль на гигабайт игры.
Я - книга без автографа и текста,
Я грустный смех - живой оксюморон,
Журнал из копий, скучная фиеста,
Глухая "ДО", пропетая не в тон.
А по щекам - года, часы, минуты.
Из возвратимого - сухая соль ресниц.
Самим собой навязанные путы,
Собой самим начерченных границ.
Во мне - в бизе с начинкой ширпотреба
Кричит Система Солнца тишиной.
Я наглоталась пасмурного неба
И надышалась влаги дождевой.
Я прикоснулась к тягости забвенья,
Потупив взор на крике тишины.
Всего-лишь грусть. Не более, ни менье.
Бывает так
в последний день весны.
31 мая 2015 по Аделаиде