***
С тобой опять мы выберем печаль,
и в Коктебеле, знойном и счастливом,
присядем на Волошинский причал,
остудим пятки свежестью залива.
Затем пойдём по берегу вдвоём –
туда, где старый грек сидит с гитарой
в обнимку, и вполголоса поёт
под окнами пустующего бара.
Застыли капли влаги на глазах,
а пальцы пряди струн перебирают.
Тоску Эллады не пересказать,
как не найти вовек дорогу к раю.
Ты слушаешь, а видишь дальний мир,
где ровно плещут греческие волны,
и веришь: ветер, родом из пальмир,
тебя бессмертной памятью наполнит.
И ты, забыв давно родной язык,
а может быть, его не зная вовсе,
надеешься с достоинством прожить,
ведь кровь об этом эллинская просит.
Твой гордый профиль молод и красив,
а волосы чернее южной ночи.
Окликнуть? Нет, возможно лишь просить –
как божеству оказывая почесть.