Поезда бегут на север,
лепестки летят с каштана,
по газонам косят клевер,
май кончается так рано.
Об июнь стучат колеса,
про июнь рычит косилка,
на июнь сверкают грозы
и долбают по затылку.
И под сумеречным ливнем
всё бреду, не понимая:
мы же с маем не погибнем,
отчего так жалко мая?
Он всегда приходит снова,
он уходит только на год,
разноцветный, бестолковый,
обещанье летних ягод -
то унынье, то веселье,
май мой, май непостоянный...
...поезда бегут на север
в мокрой осыпи каштана.