Мои к тебе письма истлели в труху,
слова износились до петель и точек.
Кто-то безжалостный там, наверху,
разделил нас абзацем из пляшущих строчек.
Грызу километры обломками фраз.
Тяну к тебе руки в чернильное небо.
В жизни мы истинно любим лишь раз.
Если ты не любил, то, пожалуй, ты не был.
Так может, родная, не так все и скверно
и нежность сердец наших стоит разлуки?
Я этому чувству навек себя предал
и новые письма кладу в твои руки.