***

Сегодня, в себя стреляя,
ищу помощи
у чернильных клавиш рояля -
переходящих в мощи
хронического натюрморта
из птиц, тополей, воспоминаний
о самой Тебе.
Любовью раненый и распятый,
на царапанном мелом кресте.
Я - пассажир эдемского морга,
я - угол жизни, выпавший пятый.
Как зуб у ребенка,
из улыбки во сне.