Надо писать книги,
А я разбросал стихи.
В книге живые люди,
Отдали свои жизни,
Моего разума стихии,
Возможно очень глупо,
Но уже некуда деться,
А на улице снова дождь.
А люди в книге, все мои дети,
Все для меня как младенцы.
У каждого свой характер,
Даже у того бедняка,
И у бабули в кровати,
Что спит и будильника ждет звонка.
И все одинаково важнЫ,
Каждый по своему дорог.
Надо писать книги,
А я бегаю по коридору.
Я придумал, придумал,
И снова забыл. значит это не важно.
Я рисую в своей голове квартал,
Рисую уборщика и командира,
А рядом с этим кварталом, причал
Я рисую корабль без капитана.
И генерала без мундира.
Когда же, закончу я рисовать.
Закончится все на свете,
Я буду долго долго спать.
На том корабле, и проснусь..
А нет! не проснусь