Все это мания почти, замедленные кадры,
Что мой не делают портрет приятней под зонтом.
Когда на улице дожди, я ощущаю жабры,
Которых не было и нет, глотая воздух ртом.
Все это вовсе не пустяк, что выглядит вульгарно,
Что прозаичен и нелеп, и пренебречь – не сметь.
А вам случалось с жизнью так прощаться регулярно,
Что надоел уже билет на этот поезд Смерть?
Хотя причем же тут состав? Тут капсула скорее,
В которой каждый полетит по призрачной трубе.
Я, от дождей моих устав, отсчитываю время,
Не утоляя аппетит в навязанной борьбе.
С судьбой бороться – ха-ха-ха! Глупее, чем с дождями.
И в глаз – оно не то, что в бровь. Учён, благодарю!
Когда дырявые меха, чего б еще вы ждали?
Красивой песни про любовь? Ну так я вас люблю.
Недолог будет интервал, три дня или неделю,
Напомнят новые дожди, что я не крокодил.
А Че Гевара* это знал, когда бежал к Фиделю
И, задыхаясь на пути, в бессмертие входил.
Кто на борту, как за бортом, тот весь подобье швабры,
А этот дождь назло идет уже четыре дня.
И я хватаю воздух ртом, не ощущая жабры,
Надеясь, что опять уйдет мой транспорт без меня.
__________________________________________
*Че Гевара был астматик.
2015