Когда-нибудь я буду вспоминать
со смехом этот плен
и раболепство
перед стихией слова,
где тетрадь
не понимала, как ей отвертеться
и отдавала белоснежные поля
под завязь и цветенье черных всходов,
как будто мной водила чья рука,
а я все вопрошала: кто ты? кто ты?
И этот спиритический сеанс
луны и лампы,
перьев и бумаги,
где фраза, зародившись, лишь аванс:
стихов предвкусье,
символы и знаки.
О, ты, все претерпевшая тетрадь,
найдешь ли среди этой мешанины
хоть толику того, что прочитать
решусь кому-нибудь...
или пусть сгинет
весь урожай из незатейливых стихов
в тугих колосьях,
так саднящих память...
На сердце руку положа,
без дураков, ответь...
Молчишь...
Гори же ярче, пламя!!!